Inventor de Ilusões!
Finjo-me poeta, inventor de ilusões, mágico de utopias "fazedor" de alegrias e deixo-me levar por vales verdes da minha imaginação em tropel, como cavalo alado! Circundeio sonhos, danço de mãos dadas com fantasias, navego anseios, flutuo sobre os sorrisos da vida e voo feliz sobre trigais de paixões! Abraço os raios translúcidos do sol, que me invade a alma com seu ardor, respiro maresias, cavalgo ondas irrequietas de saudades, escuto murmúrios que se espraiam em espuma, sussurra-me o luar, doce melodia, de harpa estelar! Sinto tudo o que penso, sem desalentos em louca orgia de sentimentos num turbilhão de emoções porque me finjo poeta de ilusões.

TODO FILHO É PAI DA MORTE DE SEU PAI " Há uma quebra na história familiar onde as idades se acumulam e se sobrepõem e a ordem natural não tem sentido: é quando o filho se torna pai de seu pai. É quando o pai envelhece e começa a trotear como se estivesse dentro de uma névoa. Lento, devagar, impreciso. É quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não tem como se levantar sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e instransponível, enfraquece de vez e demora o dobro da respiração para sair de seu lugar. É quando aquele pai, que antigamente mandava e ordenava, hoje só suspira, só geme, só procura onde é a porta e onde é a janela - tudo é corredor, tudo é longe. É quando aquele pai, antes disposto e trabalhador, fracassa ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus remédios. E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de papel e aceitar que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos gerou depende de nossa vida para morrer em paz. Todo filho é pai da morte de seu pai. Ou, quem sabe, a velhice do pai e da mãe seja curiosamente nossa última gravidez. Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados que nos foram confiados ao longo de décadas, de retribuir o amor com a amizade da escolta. E assim como mudamos a casa para atender nossos bebês, tapando tomadas e colocando cercadinhos, vamos alterar a rotina dos móveis para criar os nossos pais. Uma das primeiras transformações acontece no banheiro. Seremos pais de nossos pais na hora de pôr uma barra no box do chuveiro. A barra é emblemática. A barra é simbólica. A barra é inaugurar um cotovelo das águas. Porque o chuveiro, simples e refrescante, agora é um temporal para os pés idosos de nossos protetores. Não podemos abandoná-los em nenhum momento, inventaremos nossos braços nas paredes. A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas paredes. Nossos braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões. Pois envelhecer é andar de mãos dadas com os objetos, envelhecer é subir escada mesmo sem degraus. Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada detalhe com pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos arquitetos, decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais adoecem e precisariam da gente? Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete. E feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por dia. Meu amigo José Klein acompanhou o pai até seus derradeiros minutos. No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira:e — Deixa que eu ajudo. Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no colo. Colocou o rosto de seu pai contra seu peito. Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno, enrugado, frágil, tremendo. Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua infância, um tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo interminável. Embalou o pai de um lado para o outro. Aninhou o pai. Acalmou o pai. E apenas dizia, sussurrado: — Estou aqui, estou aqui, pai! O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu filho está ali. "

Escrevo-te Hoje, ainda, te escrevo palavras que não irás ler temperadas pelo sal da minha alma, acalentadas pelo cálido suspiro do coração que insiste em querer vencer a razão, corroer a verdadeira voz do meu ser. Perdida nos mistérios da noite entrego-te as palavras mais brandas que entre os dedos construí - dançam no silêncio do olhar- para me alimentar de ti, rasgar esta saudade fria... beber de cada palavra o néctar do nosso amor. Escrevo-te para silenciar esta amargura que trago no peito, lateja no pensamento. Escrevo-te... silencio o mundo, visto-me de ti da cor do intenso desejo que reluzia no teu olhar, aqueço-me com o calor do teu abraço permanecendo completa na doce ilusão do teu enlaço